Я не то что в бреду, но уж точно не в трезвой памяти
И в нетрезвом уме. И холодный декабрьский снег
Укрывает, как женщин платок на скорбящей паперти,
Перекрёстки, проспекты, следы и кресты аптек.
Я не то что в бреду, но не в брод, а скорее в омуты
И ни то что суюсь, а ныряю, не зная их.
Пересохшие губы замёрзшей полоской сомкнуты,
Уже с тысячу раз повторив надоевший стих.
Да, в нетрезвом уме все острее и даже колется,
И становится громче трезвон поездов в ушах.
Вдоль холодных путей без разбору бредёт бессонница,
И следы на снегу то ускорят, то сбавят шаг.
И не то что бы жизнь – это круг, но спираль, наверное –
Все мы будем на дне, когда грянет наш смертный час.
Но пока мы кружимся, оставь для других знамения
И ногами рой землю сильнее, чем давишь газ.
Да, я точно в бреду, и, конечно, не в трезвой памяти
И в нетрезвом уме. И горячий январский снег
Укрывает, как женщин платок на скорбящей паперти,
Перекрёстки, проспекты, следы и кресты аптек.