Опять февраль, холодный, как вчера,
с нечистым снегом питерских обочин.
Мой дом, огонь в камине так обычен,
а в роли слуг совок и кочерга.
Дышу теплом, в гипнозе от костра,
багровых языков, оттенков ночи,
лихой погони зверя за добычей,
где главное не жертва, а игра.
Я жив, я очарован, как вчера.
Прости за то, что просто по привычке
смотрю на твой портрет и, между прочим,
уже не жду тебя по вечерам.