Рёв двигателя, шум ветра
в ушах и в голове, и стук в груди,
и боль в затёкших мышцах,
и резь в глазах от вглядываний в то, что впереди
сливается с машиной и пейзажем,
с колёсами, крутящими Планету,
с тем, что ещё не родилось, и с тем, что в настоящем.
На рвущихся с дороги скоростях бьёт ветром
по лицу, дождём и мошками, жуками.
Но, почему-то, не добросит, вырывая их с корнями,
куски галактик, звёзд и прячет в темноте, за фарами и фонарями,
зачем-то закруглив краями,
такую плоскую Планету.