В одной маленькой серой личности,
среди пыльных привычек взлохмаченых,
поселился жилец необычный.
И конкретно себя обозначил.
Личность корчится, ей не хочется
под чужие плясать веления.
А жилец всё никак не заблочится,
и терзает её вдохновением.
Тянет за руку написать строку,
душу распахнул, ковыряется.
Откровения прислонил к виску
и бессонницей поливает всё.
Личность мается, ей не нравится.
Мысли разные, фразы точатся.
Над собой растёт, раздувается,
а расти совсем ей не хочется.
На диванчике ей бы нежиться,
да вконтакте с ютубом посматривать.
А тут только лишь утро забрезжится,
так жилец начинает подталкивать.
"Напиши строку, про любовь, добро.
Напиши про тоску, одиночество."
Личность думает и берёт перо,
ей самой написать уже хочется.
И легла строка на чистейший лист,
Тонкой нитью затейливо вьётся.
Жилец с личностью в новое слились,
что поэтом отныне зовётся.