Зреют стихи помидорной рассадой,
где-то шедевр, а где-то не то.
Зреет грибок подлой засадой
время шедевра играет в лото..
Ест изнутри латентной болезнью
чистая шкурка, а в теле гнильцо.
Я б затушил в себе пламя окурка,
песню души взяв за горло в кольцо.
Только не стану, пусть буду навозом,
почвой другим,кто еще не рожал.
Страшно? А я, свою едкую прозу
зеленой рассадой еще не сажал. :)
22/03/04