Поток убегающих дней,
смывает листы календарные.
С мечтою: остаться бы с ней
писал я стихи, пусть бездарные.
Но сердце стучало им в лад
и в рифму укладывал строчки,
творец позабытых рулад,
в любви, доведенный до точки.
Ты ангел небесный для всех
свой саван окрасивши в черный,
дарила улыбку и смех,
а мне плач от плахи топорной.
И словом палящим в ответ,
как время для казни назначив,
ты в нем говорила мне:-нет,
мол я , не твоя, я тем паче.
Но клетку упрямо ломал,
стирая в песок весны-зубы,
и в жар, непростудный кидал,
тот сон с поцелуями в губы... .
Кончается в ручке запас
стеклом, что в вине режу руки...,
Посмел полюбить только вас,
за что и возвышен на муки.
22.09.2002