Обостренных рецепторов не хватает уже
На измученный текстик: стишок или прозку.
Забрался в окоп современности. На щеках гжель,
Внутри хохлома. Пьяный в стельку. Свой в доску.
Крушу всё вокруг, книги валятся из рук. И вдруг
Мне с поля боя орёт, почти воет, научрук:
- Занимайся своей диссертацией, давай, парень, старайся.
"Но чё-та как-та ана не ядёт" - не то чтобы трюк,
Просто не хватает запала, сил, свободного времени, рук...
Вот Ницше работал по часов одиннадцать,
Ослепший с больным животом, полусумасшедший.
А я и двух не могу усидеть, чтоб не двинуться:
Вокруг целый мир. И есть ведь многие другие вещи...
Во сне от меня снова уходит жена,
Приходят какие-то женщины.
Трачу себя на помощь ближнему, пьянствую,
Иногда зарабатываю на кусок повкуснее,
А из сумерек проступает явственнее
Пирс у озера, на котором мы с нею.
Грязная кухонька, дымом пропахшая,
И - бесконечное одиночество.
Дважды зеркальная дева Вакшья
Шлет с гороскопа псевдопророчества...
Мифы, сказания, плутоистории...
Небо сливается сточною жижею
В нашу придуманную акваторию.
Я просыпаюсь и вижу:
Мир нерожденных детей, старый домик,
Библиотека накопленных книжек.
"Всё ты узнаешь... - сказала Суоми, -
Только не сделаться ближе".
Недолюбил, недожал, недо-недо-...
Что-то еще в непробудной стагнации,
Я завершаю свою диссертацию,
Как из предсмертного бреда.