Чужая жизнь, увы, всегда потёмки,
Но, как же много смысла в строгом взгляде,
Застывшем в этом маленьком осколке,
Облагороженном резною рамой.
Жаль, лишь того не привести в порядок,
Что отражает зеркало бездушно,
Вот и пришлось себе устроить праздник,
Не всё же истязать досадой душу!
И повод есть для торжества такого,
Пусть грустный, не меняет это сути,
Ушла вчера последняя подруга…
Ушла совсем в последний путь свой.
Чай не допит. Сервиз она дарила.
Так и стоял с тех самых пор в серванте.
И скатерть эту очень жалко было,
Связала и припрятала от пятен.
А платье с фотографии той давней,
Где лет… о, боже, сразу и не вспомнить,
Всего четыре раза надевала,
В комоде, всё изъеденное молью.
Хоть, кажется, вчера ещё всё было,
И старость ещё долго не настанет,
Жила, страдала, верила, любила…
Как вор из-за угла она подкралась.
Изрешетили всё лицо морщины,
Слабеют руки, ноги ходят плохо,
Согнуло хомутом каким-то спину,
А раньше та, какой была прямою!
Мужчины провожали пылким взором,
А женщин страшно заедала зависть!..
Смешно теперь всё это даже вспомнить,
Забыть успела даже, как смеялась.
И если кто-то обронит случайно,
Что каждый возраст чем-нибудь, да славен,
Не доверяйте, всё это бравада,
Любите дождь, не ждите снегопада…