Не ты заходишь в гости,
а стихи.
Они, хотя б немного, любопытны.
Особому визиту меньше пыли,
и без пардонно скачущей блохи..
Едва отпив, оставишь мне на чай,
черкнув свои прекрасные скелеты.
А то молчком завеешься на лета -
"Будь счастлива, как сможешь, не скучай!"
Я не скучаю - вою на луну,
когда она большим парадным блюдцем,
без всяких там надуманных презумпций
советует на звёзды зашвырнуть..
Ты. Просто не приходишь.
А стихи..
Пытаясь жить какою-то своею,
не веря, не грубея, не надеясь,
не разойдясь хорошим
и плохим..