Луна повисла над столбом:
вот - свечка, вот - огонь.
Горит покатым бледным лбом
в движеньи посолонь.
И вечер, маетой объят,
под ней немного тих.
К задумчивости манит взгляд
её средь прочих сих -
суровой ниткой вышит взор,
хоть тень её легка.
И вся-то жизнь подчас-то вздор,
не стоя пятака.
Но так ли важно хоть кому?
Дано иным светить
без мысли: примут ли, поймут,
и что оно - для них...
Фото автора