Сколько бы я не писал,
Мне всегда есть, что показать,
Мне всегда есть, кого полюбить,
И послать к чертям в небеса.
И такие плевки поэзии часто,
Остаются стекать прям на сердце,
Нам пора бы на утро одеться,
С моей музой, попавшей в участок.
Нам пора, наконец, бы согреться,
Сжечь друг друга буднями быта,
Пусть к любви нам дорога закрыта,
Мы как раньше - на пике протеста.
"Мы как раньше" - помянем, забудем,
Завернём, вышлем "Почтой России",
Как бы мысли в башке не тусили,
Этот мир для нас слишком подсуден.
Location: Crimea.