Неспешные волны накатывают на рассветный берег, оставляя после себя блестящие
мокрые языки, растворяющие свою однородность среди бесчисленных вулканических
песчинок.
Обжигаемая ледяной землёй и остывшим, выдыхающим прохладную влажность,
бескрайним морем, по мелководью ступала бледность босых ног. Неся отпечаток зимы,
она чувствовала, сквозь появившийся из сизой дальности просторов тёплый ветер,
забытую лёгкую свежесть свободы.
Единение со стихией, не проникающее через подошвы туристических ботинок,
покалывающими иголками, пробуждающими от сна, вкрадывалось из прозрачности
вод и накатывало расцветающей радостью рассвета.
Расправляясь, душа вбирала краски небес, первые пронзительные лучи, пробивающие
сиреневую густоту облачного горизонта с силуэтами кораблей, встречающими солнце...
и возвращалась с этим сочным букетом обратно в свои глубины...
Как же хорошо... удивительно хорошо... Есть необъятность моря, и есть ещё целый час,
в который можно никуда не спешить... Час, не имеющий планов, стремлений, ожиданий, —
только движение вдоль кромки воды и шёпот волн, набегающих на немеющие пальцы.
Под ноги попадаются мелкие камушки и небольшие ракушки, и медленно, совсем
неслышно, возвращается ощущение чуда. Маленького незаметного чуда, которое живёт
во всём.
Мозг пытается выстроить философские цепочки об этих разноцветных камушках и
стёклышках, у которых была, до этого дня, другая жизнь, а теперь они стали частью моря...
Или о том, что под ласковыми ладонями вод обычная невзрачная галька, груды которой
лежат постштормовыми холмами, превращается в сверкающие самоцветы, как и души
человеческие в Свете Божьем...
Под медленный шаг плывёт мысль, окунаясь среди валунов, обросших яркостью
зелёных водорослей, и заплывает ещё дальше...
Какие же разные эти камушки... Какие же разные вокруг нас люди — со своими
историями, мирами, трагедиями... Люди, которые часто — незримой волею — для
чего-то выносятся волнами на одинокий берег, словно гордые останки разбившихся
кораблей, утративших веру во всё... Для чего-то же их сталкивает судьба, может быть,
чтобы что-то понять...
Как-то раньше, когда глаза видели только чёрное и белое или им казалось, что они
могут чётко отличать плохое и хорошее в себе и в других, всё было проще: были евреи,
самаряне, саддукеи, фарисеи, атеисты, неофиты, благочестивые римляне, слепые и
прозревшие, благодарные и самодовольные гордецы, те, кто держит Его в памяти,
или те, кто, отвернувшись от себя, тихо уверовали и пошли, ни разу не обернувшись...
Оказалось, не всё так просто... С погружением в глубинную вдумчивость пришло
осознание многоликой сложности переплетений и того, что все — идут... Все души
стремятся к Богу... Или Он всех ведёт, как бы они порой ни сопротивлялись. И каждый
идёт своим путём, часто даже не осознавая этого. Кто-то идёт сердцем, кто-то —
обстоятельствами; нет двух одинаковых людей и нет двух одинаковых дорог...
Взять хотя бы линии судеб местных эмигрантов, желающих сбежать от действительности,
ищущих лучшее, пытающихся написать с чистого листа новую историю, прожить ещё одну
жизнь. Как же сложен их путь, возможно, через осознание пустоты и тщетности усилий,
через разочарование, а может быть, и нет... Время покажет... Виден только пройденный
участок, а предстоящий — всегда на развилке воли и желаний.
...Много плещется размышлений о поисках и о тишине... О том, что среди ценных
горных пород души — очень много пустого необнаруженного отвала... О волнах, смывающих
твои следы... Об открытых и забитых наглухо сердцах... О том, что одним вектором мысли
человек может дотронуться до облаков или обрушиться в пропасть... А также о любви —
той простой и неимоверно сложной, захватывающей, разрушающей, умерщвляющей душу
и застилающей горизонты страстности к чему или кому бы то ни было... И той светлой,
спускающейся свыше, чистой, дарующей живительные силы... Мыслей о сломанных и
выстоявших судьбах и о людях, обточенных, как кусочки разноцветного стекла, или
обкатанных, как осколки разбитого кафеля, сохранившие под глазурью свой рисунок...
Только сейчас не хочется, погрузившись, оставаться в этих раздумьях... Насыщаясь
распускающимися минутами, сердце не просит разрушения, оно тихо распахнулось
в прошении о заполняющей целостности... Зеленеющая весна, покрывшая далёкие склоны
и раскидавшая цветную мозаику розового миндаля, жёлтой пижмы, сиреневой примулы
и множества неведомых кустов и бутонов, завораживает благоухающим праздником жизни...
И хочется одного — просто ЖИТЬ... Просто жить, наполняясь мудростью тишины...
Пора... Окоченевшие, отливающие голубым, ступни прячутся в привычный уют
знакомых ботинок, вытесняя угнездившуюся там прохладу... Час истёк, и улыбка души,
сделав последний вдох, забирает всё увиденное и прочувствованное, вместе с отражающимся
синим небом и парящими криками белых чаек, в свой бездонный багаж, которому ни на одних
авиалиниях не грозит перевес...
20.02.19
Кипр