Ты ищешь себя в моих стихах, но тщетно...
Усилия напрасны и глупы.
Я не пишу, о том, что смертно.
И в памяти имеет острые шипы.
Мне ближе то, что живо и тепло
А наше прошлое в закат ушло.
И нет вины на на нас за это,
Пришла зима, а мы хотели лета.