А.Б.
Улиц палитра мой взор пленила.
Люди: кому - поскорее в путь бы,
Плачут, смеются, проходят мимо,
Реже - врываются в наши судьбы,
Словно гроза в городской мороке
После которой - разит озоном.
Снова все мысли, тепло, намеки
Вместе сложились одним узором,
Будто смешали за раз в фужере:
Шепот, февраль, тишину, подсказки,
Ворох узоров на бледной шее,
Тех, что как пятна застывшей краски,
Только сойдут и поблекнут вскоре.
Люди считают, что это мило,
Там, за окном - в тишине ли, споря -
Плачут, смеются, проходят мимо.