Как будто бы кто-то открыл и окно, и дверь,
И беда моя в том: я не знаю, где этот дом.
Меня пронизывает теперь и потом.
Но я остаюсь здесь стоять и сажать цветы,
И беда моя в них: я не знаю, в чём беда их.
И во мне все ладони пусты, если стих.
Как будто бы лист, засыхая, просил воды,
И беда его в том: он не знает, каким просить ртом.
И я всё сажаю цветы, а потом..
Как будто бы слышу его шаги или крик,
И беда моя вновь: отдаю ему свою кровь.
Нас пропитывает на миг
Любовь.