Уходит он...

               
Уходит он, неспешно и лениво…
Я с ним знакома столько долгих лет.
Поправив воротник неторопливо,
Проденет запонки в разрез манжет.
Нырнет в карманы пиджака небрежно
И вытряхнет измятый серпантин,
Хвоинок рыжих горсть, песок прибрежный,
Билет в театр, усохший мандарин.
Бесшумно отодвинув занавеску,
Окинет взглядом занесенный двор.
Под арию с оттенками гротеска
В руках завертит головной убор…
Через мгновенье, оказавшись рядом,
К моей щеке притронется рукой.
И как всегда, без слов, проститься взглядом.
Без чувств, эмоций, как всегда, зимой.
В глазах холодных, серых минус двадцать
И вьюга,
За коротким :" Я вернусь.
Пока."
Я разучилась сомневаться.
Я знаю, он вернется.Я не злюсь.
Пусть ветер в кронах голосит , как пономарь,
Он возвращается всегда.
Январь.