Ну вот он я, весь в этих фотографиях,
Немного в биографии пробел;
Здесь нет полузабытой географии
И нет Амуром выпущенных стрел.
Здесь нет того о чём в ответ: Нормально-
Любой ответит не желая чтоб,
В его душе, без санкции- нахально,
Устроили приватному раскоп.
Ну вот он я, не улыбаюсь жизни,
Не потому что жизнь не люблю,
Мне просто жаль, что после тризны,
Я продолжения жизни не куплю.
Ну вот он я, с глазами- зеркалами,
Душа всё также хрупкое стекло.
Душою я советуюсь с друзьями,
Когда мне на отшибе тяжело.
Подружки те же, светлые берёзы,
В своих подругах видел их всегда.
Раскрою тайну, не пропали грёзы
О них, через пропавшие года.
Ах годы, вот и вы на фотографиях,
Легко увидеть вас со стороны.
И в цифрах вы, вы и в заглавиях,
И в неприятном росте седины.
Зато слова как будто поумнели,
Размером те же, но набрали смысл,
Звенят они, как прежние апрели,
Как октябри раскрашивают мысль.
Всё больше интернетовские трафики,
Для фотоцифры мал фотоальбом.
В руках держу с бумаги фотографии
Заряженные прошлого теплом.