Скворец, вернувшись как-то из-за океана,
Усевшись у скворечника, увидел Воробья
И говорит ему: "Ты здесь зимуешь постоянно,
А вот скворечника нет, братец, у тебя.
И вообще - сам сер и песни устарели
Твои. Чирикаешь как сотню лет назад,
А я мог петь в Нью-Йорке, в Вене, в Дели.
Однажды даже, помню, залетел в Багдад."
Запел Скворец. Немного по-английски
И на фарси слегка, и по-немецки то ж,
А Воробей в ответ ему: "Те песни все не наши,
И на мякине нас не проведёшь.
Вот ты поёшь о жизни заграничной,
И поучаешь наших всех разнообразьем форм
Как будто знаешь лучше всех о жизни птичьей,
А возвратился ты что знаешь - здесь есть корм."
Вот так у нас певцы шансона и попсы,
Сбежав от трудностей за лёгкой жизнью за границу
Таланты продают как на торгах купцы,
И возвращаются обратно перелётной птицей.
20.02.2019