У каждой медали есть две стороны.
Быть матерью, к слову, не так уж почётно.
Никто не считает заботы, труды,
Бессонные ночи и уйму работы.
За долгую жизнь, пока дети растут,
Ни сердце, ни руки покоя не знают.
Они вырастают, но так и живут,
Всё это, как должное воспринимая.
И им невдомёк, как обидно порой
Труды свои видеть в таком беспорядке.
И, что там мечты, если даже покой
Найти удаётся лишь только на грядке.
За этой работой, пусть ноет спина,
Душа очищается и воскресает.
Не знаю, как дети, а дача нужна,
Она от тоски нас смертельной спасает.
Всё это не новость, вам скажет любой,
Что в жизни встречается это нередко.
Подруга делилась всем этим со мной,
А также, убитая горем, соседка.
- То это не нашего дела ума,
То мы слишком яростно краски сгущаем,
А стоит споткнуться хотя б иль упасть,
То сразу бегут не к кому-то, а к маме.
- Но даже не это обидней всего –
Их слёзы не трогают наши и беды,
А мы, что бы ни было, мы всё равно
Желаем им счастья и только победы.
- Да, мало кто знает, что там в голове
У нас, матерей, происходит ночами!
Всё заняты, думают лишь о себе!
- Куда им ещё волноваться о маме!
Я слушала и содрогалась внутри,
И что-то уже на себя примеряла.
Мы в мир этот странный приходим детьми,
Иначе ещё никогда не бывало.
Живём, торопясь, в этой спешке потом
Свой род – не из лучших, порой, продолжаем,
Наверное, чуда какого-то ждём,
А чудо стремительно так вырастает
Из этих костюмчиков, сшитых самой,
Из этой мечты – по наивности яркой…
У бога, наверное, замысел свой,
Иначе, совсем ничего не понятно!
Какой ни возьми, хоть библейский сюжет,
Что видим там, кроме войны поколений!
И кажется нам, это рушится свет!
Стоит он на этом, на самом-то деле.
И старшие слишком уж давят, порой,
Свой опыт напрасно бесценным считая,
А младшим – пока ещё мал шар земной,
Чем, впрочем, когда-то грешили мы сами.
Всё просто, спустись с высоты своих чувств
И вспомни, что сам ты не бог и не ангел,
И, раз уж когда-то ты взялся за гуж,
Тяни, не ропща, эту жёсткую лямку.