К ушедшему не предъявить претензий,
Хоть плачь, хоть вой, хоть криком голоси.
Самим себе, порой, мы, как соседи,
Но чаще, хуже, будто чужаки.
И жизнь свою мы, как чужую рушим,
К чужим счетам приписывая свой.
Калечим не конечности, а души,
Да и стареем, в общем-то, душой.
Но понимаем это слишком поздно,
Уже утяжелив её сто крат.
И погибаем, не достигнув звёзд мы,
Твердя, что кто-то в этом виноват.