Текла рутина дней тягучих,
Один с другим до жути схожих.
И ветер ныл, и стыли тучи,
И дождь срывался на прохожих.
Я шел с Обводного на Невский,
Теряя цели, смыслы, нити.
Здесь всё придумал Достоевский -
Меня, толпу, печаль и Питер.
Да в чем беда? Я жив и молод,
И над судьбой своею - властен.
Зачем дразнить вселенский холод,
Вокруг же тьма причин для счастья!
Но всё пропало, что попало
Под саван серой непогоды.
Как гриб на сырости подвала -
Тоска в душе пустила всходы.
В плену терзаний и сомнений,
Мне факт признать хватило духу:
Сюжет создал прозаик-гений,
Но я же сам убил старуху!
...Бегу с повинной – в дом с охраной,
Там, где "на ужин - макароны".
-Убийца? Родион Романыч?
В острог! Пойдешь к Наполеону.