Живу взахлеб, непросто. Нрав мой пылок.
Давно бы помер, но уж столько лет
Тяжелый сон и дюжина бутылок
Мой хрупкий берегут иммунитет.
Похмельный сон – он тело позволяет
Готовить к неизбежному броску.
И сновидений призрачная стая
Мостится с пробуждением в строку.
И пусть глумятся злобные писаки,
Барражируя, лезут за межу,
Мой алкоголь с души сшибает накипь,
Как уксусом вытравливают ржу.
Бывает – тьма, бывает – жить не в радость,
Не избежать потерь и пресных бед,
Но сон и вдохновенно-острый градус
Могучий мой хранят иммунитет.