Слабеет мыльная глазурь,
Что с Арсенальной, что с Дворцовой…
В Неву стекают слёзы бурь,
С домов, окрашенных в пунцовый.
Трамваи гладят тишину,
По неуклюжим параллелям.
В зиме, влачащейся по дну,
К её последним канителям.
В ленивых сумрачных цветах,
Весь Питер мерно утопает.
И в подмостовных животах,
Он до зари так догорает…
И в спину не дыша тебе,
Он от тебя всегда в полвздоха.
Пока шагаешь ты во сне,
Ночами жжёт его эпоха!