Если в этих ладонях лишь память стекла –
улетай на свободу, погибшая птица.
Пусть пронзает твоя золотая игла
всё, на счастье чему ни срастись, ни разбиться;
Поднимаясь в зенит, собираясь лучом,
повисая под куполом чёрного шёлка,
пусть рисует круги над плывущим мячом.
Но стропа задрожит – заискрившись, как ёлка –
вниз и вниз, и посыплется вниз головой –
пузырьками огня полон Тихий воздушный…
Город спит под железобетонной канвой,
и в сетях фонарей окна мечутся: душно.
За стеклом – затерялись глаза в зеркалах,
смотрят, смотрят друг в друга, но света не имут.
... Лишь бездомные знают, как плачет зола,
уходя за огнём в бесконечную зиму