И снова пишутся стихи
под вздохи лип за окнами…
Суфлёра слышатся шаги
сквозь ливня шёпот шёлковый…
И вот подсказаны слова…
И понимаю, что, едва ль,
они случайные…
И раскрывается, как дверь,
смысл всех находок и потерь…
Сквозь глаза чайные...
Фатальные… печальные… необычайные…
Чайные… печальные… необычайные…
Слова исчезли за полночь…
Уставшей рифме не помочь
облаку с яблоком …
Как на исписанном листе,
потерян на судьбы холсте
след каблука её…
Облако… в яблоках… на высоких… каблуках…
Облако… в яблоках… на высоких… каблуках…
И снова пишутся стихи…
Стучатся в окна птицами…
Им вторят всполохи стихий
янтарными зарницами…
И день за днём проходит жизнь…
И бег часов неумолим…
Неотвратим, безжалостен…
И лишь июльские дожди
мне тихо шепчут: "Подожди…
Дождись закатной алости…
Там ветер стих... Bечер тих… Cтих , как миг радости…
Bетер стих... Bечер тих… Cтих , как миг радости…"
Часы устали время ждать
и стрелки побежали вспять
в утро прекрасное…
И не дано предугадать,
за что же будут вспоминать
нас люди разные…
Разные… праздные… страстные… и несуразные…
Разные… праздные… в чём-то прекрасные…
И снова пишутся стихи…