Ночь промокла в плаче долгом,
утро мокрое насквозь.
Слишком зябко, город волглый
словно захиревший пёс.
И стихи слезятся тоже.
Всё напрасно, всё - печаль.
И никто тут не поможет,
раз хандрит вокруг февраль.
Нет ни солнца, ни мороза.
Ветер будто унесло.
Каждый день метаморфозы
совершает в нас тепло.
И внутри как будто рана,
что развёрзлась и болит.
Для весны как будто рано,
но её мелькает лик.
И желанья - ни о чём же?
И печали ни о чём.
Только мысли стали тоньше,
лезут в звёздный окоём,
тихо почки распускают,
безыскусны и просты.
Странно. Далёко до мая,
и не близко до мечты.