Снег февральский егозит
непомерно, истово:
выбеляет черновик,
по зиме написанный?!..
Только все его труды –
тщетные усилия:
боги не таят игры –
им скучна идиллия,
потому, как ни метёт,
след хранит уверенно
средь заснеженных широт
мировое дерево;
его ветви – имена –
в нищете ль, величии:
стерегутся письмена
голосами птичьими...
А одна из этих птах,
словно я, мятежная
щебетанием в кустах
гонит тучи снежные
и вещает день-деньской:
жизнь всё пишет набело,
хоть февраль в борьбе с весной
и играет в ангела...