Я в оковах избитых рифм,
Я в плену готовых решений.
Впрочем - знаю и сам:
Я - не гений,
Я точно не гений.
Я пытаюсь создать стихи
Из страниц исписанных прозой,
Но потерян баланс,
Вместо ритма - сплошной диссонанс,
Варианты удачных созвучий объявлены в розыск.
Где он, путь к сокровенным словам?
Настоящим? Заветным? Тем самым?
Значит - снова искать,
Заносить их в тетрадь,
Скрупулезно, дотошно, упрямо.
Завтра мне предстоит опять
Новый стих как конструктор собрать,
Сшить в одно полотно нитью рифм все клочки и кусочки.
Я не гений, как Мандельштам,
Ну а значит, конец трудам:
Лишь добью две последние строчки
И точка.