Ночь, темнота и лишь светит луна,
А звезд на небе не видно,
Наверно своей красотою она,
Их затмевает бесстыдно.
Она круглолица, светла, высока,
Лишь с солнцем великим сравнима,
Вот только, обидно, не греет она,
Потому и ни кем не любима.
Лишь редкий художник или поэт,
Расскажет о ней, нарисует,
А кто-то другой, в ком романтики нет,
Осудит и в сторону плюнет.