Корчилась трава в огне июля...

      
   
       Корчилась трава в огне июля.
       Уходил на фронт парнишка молодой.
       И старуха мать шептала: "Пули
       я заговорю. Останешься живой."

       В прошлое упрямо тащит память:
       в том селе, где рядом льётся Дон,
       двадцать хат прощались с мужиками,
       двадцать баб молились у икон.

       Не было вестей о них, ни слуха...
       Вдруг один вернулся из села.
       И наивно верила старуха,
       что молитва сына сберегла.