Угрюм февраль, как час перед рассветом,
Волнуется, калитку рвёт с петель.
Вот-вот уже зальется тёплым светом,
Мой двор, где ныне властвует метель.
Устал старик, всё чаще хмурит брови,
День ото дня становится мрачней.
Уж близко март - его дитя по крови,
Придёт на смену, станет веселей.
Ворвётся юный отрок птичьей трелью,
Обрадует, разбудит, закричит,
Наполнит небо яркой акварелью,
И танец жизни снова закружит.