Пора? Пора?
Но как узнать мне,
что наверняка уже дорога
потерялась бурей.
Тишина.
Снаряды ветра долетают
отголоском страха.
Покойны, прочны струны
у секунд, врезающихся
в зеркало ограды.
И трещиной поверхность осквернив,
займут чуть больше
у периода распада.
Пора. Пора.
Заметные едва ли
перемещаются
от края неба к краю,
сердца.
Послушный тонкий стук,
все нарастая растревожил голос.
Не слышно дальше, будто бы немой
в настигнувшей беде зовет на помощь.
И пополам ломает небеса,
и гнет траву под снегом тот,
чье имя
не возвращается.
И ложью до конца
его путь мокрый.
Снова тишина.
Теперь она идет.
Смотри, трава белеет
от снега и от вещества,
что в струнах света.
И они уходят.
С собой в карманах зеркало и память.
А рядом раб их, ветер алых звезд,
примятую траву снегами прячет.
Все так. Все так. Все так.
За жидким завтра искривилось солнце,
сгорая временем и свежестью огня.
Но снова становясь собою
на рассвете.