Гололед – я над ним как горб.
Бледный город молчит, что дальше:
лишь продрогший фонарный столб
изогнулся в припадке кашля.
Бледный город болеть устал –
вот вспотевший хрипит троллейбус.
В нём, примерзши к своим местам,
люди южных кровей расселись.
Здесь мокрота на всех одна.
В душных спазмах, в ознобе бредя –
вырезаю себя из сна…
Бледный город, куда мы едем?
До конечной. А там с небес –
воспаленных венозных легких –
сам себе придавая вес,
сыплет спелый антибиотик.
2018