Пей, черноглазая.
Я заплету твою фабулу
в гривы античным вневременным табунам.
Они пронзят вечность
от долин силиконовых
до киселя атмосферы Урана.
И нам дан проклятый дар,
дхарма дармовой сложности:
миллиардноосколочных вой ран
даст испробовать даст все цвета
за пределом человечьих возможностей.
Хочешь ультрафиолетовой и рентгеновской краски?
Ты увидишь без счета тонов инфракрасного.
А кто писал их, уж давно летят мимо
планковской радуги, проторив миллиарды лет света.
Об этом жизнь? Разве об этом?
Пей, черноглазая!
Ты тонешь всё глубже в кварковом супе,
множа сущности нейтронной алчущей пасти.
Льнешь к её центру.
Считая бесценной кристальную сетку,
забыв про выход наружу.
Срезая ионную цедру.
Тут выхода нет.
Нет входа, и верха, и низа тоже.
И если я поспешу спасти твою жизнь -
протяну тебе не лезвие, а тупой перочинный ножик.
Что ж, мир ничего не оставил мне больше.
Но тебе не нужна помощь
когда понятие "жизнь" растеклось
фиалковой ртутью от сверхмассы до войда.
Воет пульсар, а нам 17 лет.
Старик, наклонившись: - "Сколько?"
-"Дедушка, я - это ты, только в будущем.
Ты уже умер, и тебя нет."
А я кормлю голубей на площади,
позволяя логарифма спиралям раскрыться
подсолнухам в лица, в наутилусы,
попугаев клювы, в полет мотыля-самоубийцы.
Сквозь кого же проходит Земная Ось,
точно кол, мучая каждую полночь?
Помолиться, чтоб Логос веселый извлек эту спицу?
Вот, угораздило ж с ней родиться!
С шилом в жопе этим не спится.
Так на что потом опираться?
Всего злата строк пустых
не хватит на ту операцию.
(У нас похожая шизоидная девиация...)
Жизнь проста как внезапный взгляд,
но нам - сложней пересчета квинтиллионного ДНК.
Ночью я слышу песню магнитных полей.
Я хочу быть простым, унарным - без единиц и нулей.
Uno.
Луна бархатна и циркулярна.
Так пей, черноглазая, пей.
01.19