Под веки залетает ветер.
Сонная трава...
Все таки биофобией
Больна... не больна.
Угу, буду писать белые.
Иногда не получается.
Какая мне разница.
Голову в снег,
Все снизу вверх.
Может быть, когда-нибудь увижу.
Двадцать пятого,
Не ближе.
Если бы.
Если бы тогда!
Но я ничего не знаю.
Рыдаю.
Глаза становятся красно-серыми,
Губы белыми.
А вообще...
Я же даже не плачу.
Но два дня можно.
Три тоже.
"Нет ничего дороже".*
Похоже,
Я уже краду.
Уйду...
Пока.
Аривидерчи.
Прощай,
моя Вечность.
* - ©Z
17. 09. 2017.