На площадях заснеженная гладь,
и тонкой строчкой стелятся шаги,
как в тонкую, забытую тетрадь,
твоих историй пишутся стихи.
Уже февраль рисует акварель,
сердитый от исхода зимних дней,
в палитре месит стужу и капель,
железа прочность меря и камней.
Ещё людей, твоих покорных слуг.
Так щедро одаряемых тобой.
С упорством ищет, и находит вдруг,
меж низким небом с черною Невой.
Нашёл. Догнал. И тонкою иглой,
вливает в душу сумрачную хмарь.
Взамен надежду, силу и покой,
в уплату зимних дней забрал февраль.
Ну так и быть, на этих берегах,
за вдохновенье с холодом ума,
за город даный на яву и в снах,
такая плата - честная цена.