Смотрю на жизни океан безбрежный,
И я такой же, как и он — мятежный.
А годы, будто ветер, пролетают,
Что дальше будет? Кто про это знает?
Так хочется добра, любви и света.
И ничего, что вдаль умчалось лето.
Мой месяц — август, месяц номер восемь.
Я воспою ещё златую осень;
Зима снегами белыми завьётся.
И будет месяц май, и Счастье улыбнётся!
5 сентября 1992