Утонуть в однотипной и серой рутине,
Пожалеть, что когда-то не сдох молодым,
С каждым днём наблюдать в отраженье морщины,
Настроение портить себе и другим.
А чего ожидать от такого «везенья»?
Постареть, ослабеть, измениться душой,
Стать никчёмным, ненужным объектом презренья
И с беззубой улыбкой тащиться домой.
Чтоб трясущейся костью, обтянутой кожей,
Рыться в сумке, пытаясь нащупать ключи,
И на ватных ногах, как всегда, осторожно
В темноте до кровати родной доползти.
Неужели нет средства от этой проблемы?
Почему день за днём мы должны умирать?
Как бессмысленна, боже, моя теорема
Что бессмертие нам суждено отыскать.