Между шестнадцатой и семнадцатой страницей,
На северо-западе от безумного слова "надо",
Старушка Бэтси стучит о спицу спицей,
Провязывая каждую из летучих гримас снегопада.
Мысль народилась - и ну скрипеть половицей,
Свет вспыхнул - такой тусклый, как жженый сахар.
Вошла украдкой, и всё же вошла царицей,
И вышла тенью, но с тем же почти размахом.
Что будет с Бэтси - не наше с тобою дело;
Поднимешь вихрь одним полусникшим взглядом.
Ты лжёшь чуть меньше, но так же свежо и смело,
Ты спишь чуть ближе, и это уже награда.