Туманит глаз язвительная проза,
стирают чувства глупые стихи.
Ты по листу карандашом елозя,
выводишь жизни собственной грехи.
Кричит душа, как пароход надежды,
безумный ветер рвёт в строке слова.
Но, всё ведёшь рукой графит как прежде,
пытаясь буквы в цепь одну сковать.
А свет луны ложась на лист тетради,
сжигает мысли, что сводил весь день.
Твоих волос седеют быстро пряди,
одолевает адская мигрень…
И дикий смех над скомканною прозой,
несётся в утро обгоняя ночь.
Идёшь в рассвет седой и безголосый,
не в силах больше муки превозмочь.