Я открыл страницу: «Кто читает?»
Автор, неизвестен никому.
Кто-то неизвестный стихи листает,
Нравится, не нравится, я не пойму.
Отзыва никто мне не роняет,
Как бы не тревожило перо.
Буквы понимают, коль читают,
Всё же интересно: «Как оно?»
Как оно, там в мире, что тревожит?
Что волнует, распирая грудь?
Неужели, никто сказать не может,
Строчкой или словом, что-нибудь.
Либо вы, тревожить не спешите,
Волновать и беспокоить мир.
Вы стихом своим, порой грустите,
Ножкой на окне качает Лир.
Муза муркает, под кошку притворяясь,
Скрипку на зиму убрал в чехол сверчок.
Свечи кончились и мы их не видали,
Светом лишь мерцает, где-то уголёк.
Нам перо на «клаву» поменяли,
Лист хрустящий – на светлый монитор.
Word, корректор письменности дали,
Да процессор, что шумит как бор.
Лишь фантазия искрится словно ветер,
Мысли, как и прежде в даль летят.
Каждой новой строчке, мы как дети,
Радуемся, бросая взгляд назад.
И пускай волнует нас Природа,
Дух поэзии нам распирает грудь.
Строчкой радует нас мир и непогода,
Гордость за стихи свои чуть-чуть.
февраль 20198г