Вроде бы соглашаешься: мир хорош.
День ежедневен и ночь — не бывает ночнее.
Нету в них фальши, но нет и любви ни на грош,
И медленно к вечеру лужа в глазах стекленеет.
Думаешь, скоро нагрянет, наверно, весна
Новою кровью и соком в зелёных жилах.
Мы — мерзлота, но она протекает в нас,
Как песни, которые даже не мы сложили.
Ветки кивают послушно: им петь дано,
Ветру себя вверять и не знать, что скоро
Земля будет с небом отчаянно заодно,
И мы приоткроем всё, что зимою — за шторой.
Чёрно-белое было и будет, но мир хорош.
До небес ожиданье возводит замки и терем.
Там, на стыке земли и воздушных небесных хоров,
Живут бесконечно слова, которым мы просто верим.