На струнах ветвей, как на скрипке, играет февраль.
Деревья промёзшие новую сагу слагают.
В их пьесе я слышу апрельской капели хрусталь,
А в ветре мне чудятся сладкие запахи мая.
Всё чаще и звонче пичуги трещат по утрам,
И солнце приветливей светит, сосульками манит.
Не раз ещё оттепель сменит промозглая хмарь -
Февраль по традиции нас, легковерных, обманет.