Я не люблю февраль...
И пусть порой непредсказуем он,
как сердцу милая мне осень.
То красотой своей пленяет день иной,
то вьюга закружит, то оттепель внезапно заморозит...
То снег покроет корка льда,
на солнце словно зеркало блестящая,
то с крыши свалится замёрзшая вода,
вчера бежавшая, а нынче глыбой ставшая.
Я не люблю февраль...
Конечно, есть на то причины,
и каждый день, смотря на календарь,
считаю дни до дня его кончины.
Февраль наступит - душу зазнобит,
и дело вовсе не в его погоде,
он роковые числа воскресит,
заставив вспомнить вновь о злополучном годе.
И, скомкав праздничные дни,
хоть десять солнц сияло б в небе,
прорвётся грусть из глубины души,
ритм сердца захлебнется в быстром беге.
Как славно: в нём лишь двадцать восемь дней,
из них, почти, он половину сбросил,
как листья осенью, листки календарей,
летая, падают...
И в неизвестность их уносит.
Фото автора