Я пишу для тебя эти строки,
По тому, что метель за окном,
Петербургской унылой дороги,
Что скрывается вдаль за углом.
Нет, теперь мы не очень то строги,
Отложили дела на потом.
Наши новые, «пышные боги»
Помещаются в новый смартфон.
Глаз цепляется - ролики, блоги.
Мы давно уж по новый живем,
И плевать, что мы стали убоги
И плевать, что случится потом!
Мы не помним с чего начиналась
Та искра, что сжигала живьем.
И откуда страна поднималась,
Бесконечным твоим ремеслом.
Наша память - короткая сука.
То что здесь на поту и крови,
Для нас просто смертельная скука,
Мы не чувствуем этой любви.
Мы не рвали с тобой свои жилы,
Не жалея себя и других,
Твоих целей мы не заслужили,
Да и кто нам расскажет о них?
Тот чиновник в «газпрома» мундире?
Или те господа из Москвы?...
Те давно уж свое получили...
Там охрипнешь - зови, не зови.
Жаль трудов мы твоих не взрастили.
Спросишь - Как же вы в этой грязи?
Нам на головы падают гири...
И бардак, и в карманы рубли...
07’02’19