Речь – только маятник в ночи
и тяготеет к повторенью,
как птица – к шару и ключи –
к подземному кроветворенью.
Там литосфера календарь
тысячелетья мерит вздохом,
но вот в моей руке янтарь
как солнца ключ к ночным эпохам
Безмолвия: парит комар
в прозрачной каменной подвеске,
и светится, густея, шар
огня на нитках занавески…
Невероятен ритмов лес
в переплетеньях жизней линий –
пока их выхватил рефлекс
и не истаял в жгучей сини