***

Я забросил писать стихи.
Столь ненужное это дело...
Что до боли мне надоело!
Никому не нужны они.

Всем плевать, всем кто есть на свете.
Я ведь знаю что это так!
Но зачем же я строки эти...
Вновь пишу? Не пойму никак.

То ли чувства желают воли.
То ль от скуки пишу, не знаю.
Что со мною? Быть может болен?
Или чем-то опять страдаю?

Ах, бессонница, что ж ты делаешь?
Каждой ночью лишаешь сна...
И в глазах моих всё коверкаешь.
И коверкаешь суть стиха...

Что пишу я сейчас в тревоге.
С беспокойствием дум своих!
Но напрасно, ведь очень многим...
Не понравится этот стих.

Да и нужен ли он? Не нужен...
Как и всё остальное тоже!
Как и всё в чём излил я душу!
С мыслью той, что успех возможен.

Невозможен, увы и к счастью.
Не нужны мне успех и слава.
Не хочу я того участья...
Что сгубило людей немало.

А хотелось, и даже очень!
Но хотелось совсем другого.
Чтоб хоть кто-то меж этих строчек...
Разглядел меня вот такого.

Ладно, чёрт с ним. К чему всё это?
Если людям плевать по сути.
Им какого-нибудь поэта...
Подавай, если оный будет!

И зачем мне тогда писать?
Эти строки, что не нужны.
Потому повторюсь опять:
Я забросил писать стихи.