Пуля в грудь, душа навылет,
Вены в клочья, не зашьешь.
Это дань войне постылой,
А цена солдата - грош.
Некрасиво руки вскинув,
Упадёт в чужую грязь.
Не святой и не невинный,
Пропадёт, не помолясь.
Пробегут в шинелях люди,
Оглядеться недосуг.
Кто-то рядом падать будет,
На ковёр остатков рук.
Дальше, скорбною дорогой,
Санитары понесут.
Из крови, да прямо к Богу,
Путь войны суров и лют.
Через время, почтальоны
Принесут худую весть :
"Воин в n-ском батальоне,
Мол служил и вышел весь..."
Пуля в грудь, душа навылет,
Самый главный приз войны.
Парня буднично сгубили,
За полгода до весны.