Пишу безадресно, пишу кому-нибудь,
Кто хоть немножечко мне близок и понятен,
О том, что , как у всех, тернист мой путь
И кое-где пропитан злобным ядом...
А за окном жестокая метель
Рыдает и стенает злой волчицей.
Ей никогда, несчастной, не приснится
Весенней радости звенящая капель.
О том, что не вернусь я в те минуты,
Где слишком грустно, слишком тяжело.
Лишь руки посильней сожму и губы,
Пусть даже сердце судорогой свело.
Сон о разлуке оказался вещим
И сбылся: нет его, и нет меня.
Лишь в нашем прошлом доме наши вещи
Еще нас помнят и еще хранят.