Спать не мой удел,
Когда храп чужой гремит в квартирах,
(Шелест листьев обоженых)
Ломаю голову свою,
Сквозь призму глаз своих, в тех зеркалах,
Я вижу многое и ничего,
Бросаю жизни на смерть, в траншеи осознаний,
Я не мясник- поэт я,
И не хватает времени, ну или сигарет,
Что-то упущу, что-то не запишу,
И каждый раз от шума задыхаюсь,
От шума пороховниц, что истощаются день за днем,
И пепел их засыпал всё вокруг,
Но я не вижу, вижу я иное,
Поля, горы, траншеи, море,
Автострады, гитары, романы.... горе,
Собственное горе, ищу это злоключение,
Каждую ночь ищу, а когда нахожу...
Все рвется, я вижу пепел очень девственных костров,
Прах,
А прах есть прах, лишь запах, и боле ничего,
Пустошь, ледяная пустошь,
Кладбище младых химер,
Записки подсознания периферийного скитальца